L'Arbre à singes

Du haut de ce grand mur rigoriste, dont la dalle usée et tiède rend la promenade agréable sous le pied, je prends plaisir à regarder les toits pointus, légers, sombres, hypnotiques et presque ondoyants, puisque vue d’ici la ville intérieure ressemble à une petite mer du Nord sous force quatre, qu’un simple mouvement de bras d’un Moïse bouddhiste suffirait à écarter ou à faire disparaître. Disparaître… Toujours ce sentiment à peine voilé, cette impression que rien n’existe vraiment, que tout ce qui enferme d’habitude – un temple, cette muraille, la ville entière, certains de ces habitants – pourrait fort bien se faire effacer par la première brume venue ou qu’il suffirait de se retourner trop vite, pour ne plus trouver qu’un désert de sable derrière soi.

À travers la Corée, le Japon, la Chine, la Mongolie, Hong Kong, Vincent Hein poursuit cette odyssée intime commencée avec À l’est des nuages.